Témoignage d’un médecin de GAZA

Dr EZZIDEEN 1er décembre 2025

« Dites-moi, lecteur, avez-vous déjà rencontré un être humain si dépouillé d’illusions, si vidé de promesses, que même l’espoir lui devient une insulte ? Savez-vous à quoi rêve aujourd’hui l’homme ordinaire de Gaza ? Il ne rêve pas de victoire. Il ne rêve pas d’appels grandioses à la constance. Il ne rêve pas de ces slogans enivrants scandés par des inconnus qui ne sacrifient rien tout en exigeant tout. Non. Aujourd’hui, il ne rêve que d’évasion. Fuir une terre qui dévore ses enfants sans remords. Fuir un destin qui s’est resserré autour de sa gorge comme une main ancestrale refusant de lâcher prise. N’est-ce pas un droit humain fondamental que de choisir la vie, la dignité, la sécurité ? Pourtant, même ce droit le plus élémentaire et inaliénable a été transformé en trahison par ceux qui prospèrent sur notre souffrance. Mais laissez-moi vous parler d’un mensonge. Un mensonge si raffiné et si sanctifié que les gens le vénèrent comme une vérité divine. Il y a quelques jours, Al Jazeera, cette même chaîne qui proclame au monde entier que les habitants de Gaza choisissent de rester, qu’ils préfèrent la mort à l’exil, a discrètement évacué plusieurs de ses employés et leurs familles vers le Qatar. Parmi eux se trouvait la famille d’Anas Al-Sharif. Parmi eux, la sœur d’un caméraman, celle-là même dont les vidéos et les récits poignants avaient généré des fortunes en ligne, sous couvert de résistance et de persévérance. Et lorsque l’occasion s’est enfin présentée, lorsqu’une porte s’est ouverte pour elle, elle n’a pas hésité. Elle est partie, emmenant sa famille avec elle, comme tout être humain le ferait face au salut. Voici le point que personne ne veut aborder : leur évacuation a été coordonnée directement avec le gouvernement israélien. Oui, avec ce même gouvernement avec lequel Al Jazeera met publiquement en garde le monde entier : ne pas s’engager, ne pas normaliser ses relations, ne pas reconnaître. Et pourtant, derrière le brouhaha des déclarations, derrière les sermons moralisateurs et le tonnerre moralisateur, ils négociaient discrètement et efficacement. Quand il s’agit des leurs, toutes les portes du ciel et de la terre s’ouvrent soudain. Quant à nous, nous sommes condamnés à pourrir sous le poids de récits forgés par des gens qui ont déjà fui ou qui n’ont jamais été là. Les voix les plus fortes qui clament le triomphe et la résistance éternelle s’élèvent de Turquie, du Qatar, d’Égypte. Ils parlent depuis des appartements confortables où l’électricité ne manque jamais et où les enfants ne sont pas ensevelis sous le béton. Ils nous ordonnent de rester sur notre terre alors qu’eux-mêmes ont quitté la leur depuis longtemps. Et ainsi, le véritable peuple de Gaza, les opprimés, les épuisés et les invisibles, restent piégés. Ils ne s’expriment pas par slogans. Ils n’apparaissent pas à l’écran. Ils ne lèvent pas des millions. Ils supportent leurs souffrances en silence, avec une dignité si terrible que même les anges détourneraient le regard. Je suis parmi eux. Je m’efforce, avec acharnement et ferveur, de bâtir quelque chose de concret pour ceux qui n’ont plus rien. Pour ceux qui n’ont ni micro, ni caméra, ni tribune, seulement des blessures. Alors dites-moi, lecteur. Si vous souhaitez vraiment faire quelque chose d’important, si vous recherchez la vérité plutôt que le spectacle, alors aidez ces personnes. Aidez ceux qui ne peuvent s’échapper par des couloirs secrets. Aidez ceux qui dormiront ce soir sous des tentes déchirées. Aidez ceux dont l’avenir s’écrit non pas à l’encre, mais dans la poussière et les cendres. Aidez les oubliés. Aidez le vrai Gaza. Pas le Gaza de vos écrans, mais le Gaza qui saigne en silence une fois les caméras éteintes. #WoundedGaza »

3 décembre 2025

« À onze heures précises, ils firent irruption dans la clinique, quatre hommes aux mains tremblantes, le visage blême de cette terreur particulière que seuls ceux qui viennent de porter la mort dans leurs bras connaissent. Leurs vêtements étaient trempés de sang, et dans leurs bras gisait un garçon de quinze ans, la tête inerte, le souffle court, la vie le quittant à chaque spasme de sa poitrine. Quelques minutes auparavant, il se tenait à l’entrée de sa tente, un enfant parmi les ruines de l’enfance, À côté de cette même clinique où je suis assis maintenant, écrivant avec les mains encore collantes de son sang. À plus d’un kilomètre de la soi-disant « ligne jaune », où des véhicules blindés se tiennent accroupis comme des bêtes de fer, guettant le moindre mouvement qu’ils ne distinguent plus, homme ou enfant, danger ou respiration. Et puis, un coup de feu. Non visé. Non justifié. Inutile. Une simple éruption de métal sans raison, tirée par l’arme d’un soldat, aussi anodine que de jeter la cendre d’une cigarette. La balle a pénétré dans le dos du garçon. Elle a déchiré les muscles, les côtes et les tissus pulmonaires mous. Elle s’est infiltrée dans le lobe inférieur de son poumon droit et s’y est nichée comme un parasite froid et indésirable. À l’intérieur de lui s’épanouit une fleur d’un rouge sombre : un hémothorax, une noyade intérieure. Il est arrivé à moi suffoquant, haletant comme un poisson échoué sur le sable, sa respiration désespérée, irrégulière et sifflante, rythmée par le sang. Chaque toux crachait des fragments de sa propre vie. Sa poitrine droite était immobile, l’air n’y pénétrait pas. Seule l’épaisse et suffocante sensation du sang qui s’accumulait autour du poumon déchiré, l’écrasant, l’écrasant lui-même. « Docteur, » murmura quelqu’un, « sauvez-le. » Comme si le salut était quelque chose que je pouvais commander. Pourtant, nous avons essayé. Oh, comme nous avons essayé ! Avec les vestiges pitoyables de ce qui fut jadis un système médical, quelques masques à oxygène, des mains tremblantes, des compresses qui s’épuisent trop vite, des médicaments qui arrivent trop tard, nous avons travaillé. Nous avons sécurisé autant que possible ses voies respiratoires. Nous avons nettoyé le sang de sa bouche. On lui a administré de l’oxygène par un masque qui sifflait comme un animal agonisant. On a comprimé ses plaies. On a arrêté le saignement là où on pouvait y accéder. On a stabilisé sa tension avec le peu de liquide qu’on avait. Puis, avec l’urgence d’hommes luttant contre la marée elle-même, nous l’avons envoyé en ambulance à l’hôpital le plus proche, le genre d’endroit où, dans des conditions normales, un enfant comme lui pourrait être sauvé. Mais ici, rien n’est normal. Plus maintenant. Peut-être jamais. Et je le jure sur ce qui reste de mon âme : cela ne s’est pas passé sur le front. Pas pendant une bataille. Pas pris entre deux feux. Non, cela s’est produit pendant ce que le monde, dans son appétit infini pour l’illusion, appelle un « cessez-le-feu ». Un cessez-le-feu dans lequel un enfant peut être abattu en plein jour pour s’être tenu à l’entrée de son abri. Un cessez-le-feu où la sécurité n’est pas une promesse, mais seulement une rumeur. Un cessez-le-feu où la vie et la mort ne dépendent ni de règles ni d’accords, mais du caprice d’un homme armé d’un fusil. Et pourtant, le garçon, ce pauvre garçon, m’a regardé avant que nous le laissions partir. Il a essayé de parler, mais le sang lui nouait la gorge. Ses yeux disaient tout. « Pourquoi ? » L’éternelle question. La question qui n’a pas de réponse, car le monde qui devrait y répondre a depuis longtemps vendu sa conscience au confort. J’ignore s’il a survécu au voyage. Mais je sais ceci : Une civilisation qui permet cela, qui accepte cela, qui s’y habitue, est une civilisation qui se tient déjà au bord du précipice. #WoundedGaza »