Docteur EZZIDEEN 13 septembre 2025
“Je dois écrire cela avant que la nuit ne me dévore. L’ami de mon père, poète et gardien des mots, fils d’une famille qui possède la plus ancienne bibliothèque de Gaza, cette maison sacrée où l’histoire et l’imagination dormaient ensemble comme des frères fatigués… il s’en va. Oui. Il part. Il fuit la ville de Gaza. Il a écrit hier, avec la voix d’un homme qui a atteint le dernier bord du désespoir humain : Je ne peux pas emporter ces livres. Si quelqu’un peut les sauver, qu’il vienne. Cela me briserait le cœur de les voir brûler, car j’y ai mis mon cœur, et mon cœur brûlera avec eux. Ce n’est pas une métaphore. Ce n’est pas le langage raffiné des salons. Il dit clairement : mon cœur brûlera. Et je le crois. Des dizaines et des dizaines de volumes, des siècles de mémoire, de droit, d’histoire, d’économie, de littérature, la sagesse des morts, attendent désormais d’être emportés comme des enfants d’une maison en feu. Ni vendus. Ni troqués. Ni échangés. Offerts. Offerts comme on offre une âme à quiconque veut la sauver de l’enfer. C’est Gaza. Là où l’on nous oblige à abandonner, encore et encore, les derniers vestiges sacrés de notre existence. Ni des ornements, ni du luxe. Mais la moelle même de notre être. Ici, la survie est une chirurgie sans anesthésie : on coupe la mémoire pour garder le souffle. Nous coupons les mots pour garder le corps. Nous coupons le passé pour trébucher, aveugles, vers un avenir qui ne veut pas de nous. Et ainsi nous continuons, de moins en moins humains, jusqu’à ce qu’il ne reste plus d’homme du tout, mais une blessure qui respire. Ici, à Gaza, les livres sont exilés avec leurs auteurs. Les lettres sont orphelines comme des enfants qui pleurent dans les rues. Les bibliothèques, temples de la mémoire, sont dispersées comme des ossements, comme des familles fuyant dans la nuit. Et je demande : que reste-t-il ? Que reste-t-il de nous ? Un peuple dépouillé, dépouillé de ses maisons, de ses livres, de l’acte même de se souvenir. Un peuple sommé d’oublier. A oublier ! Mais non. Non! Chaque page qui brûle devient un prophète. Chaque lettre réduite en cendres devient un témoin contre le ciel et la terre. Si les maisons s’écroulent, si les livres brûlent, qu’on le sache : cela aussi fait partie du crime. Non seulement le meurtre du corps, mais la tentative d’effacement de la mémoire elle-même, le meurtre de l’âme. Et pourtant, même si les pages noircissent, elles ne meurent pas. Elles s’élèvent. Oui, elles s’élèvent. Comme de la fumée dans le ciel nocturne, face à Dieu lui-même, murmurant : Nous étions ici. Nous avons écrit. Nous avons rêvé. Nous avons adoré. Et je vous jure que si le monde a encore un peu de conscience, un jour il les entendra. Et il tremblera. Et il s’agenouillera.”
“Je n’ai plus de voix. Ma gorge est déchirée à force de crier, mon âme est écorchée à vif. J’ai maudit le Hamas pour le 7 octobre, je l’ai maudit pour avoir entraîné deux millions d’âmes dans l’abîme, pour son arrogance, pour ses salles de marbre où ils étaient assis comme des princes pendant que le peuple buvait de l’eau saumâtre et que les enfants mouraient avec des mouches dans la bouche. Je les ai suppliés d’arrêter, de demander une trêve, de sauver un seul enfant, et ils n’ont rien fait. Ils ont choisi leur gloire, leur révolution, leur drapeau, et ils nous ont livrés aux mâchoires de l’enfer. Mais regardez, regardez ce que fait Israël. Oserez-vous appeler cela une guerre ? La guerre se déroule entre armées. La guerre a des règles. Ici, il n’y en a pas. Ici, il n’y a que la machine, qui écrase les os, déchire la chair, ne laissant derrière elle que l’odeur des cheveux brûlés et les gémissements des femmes. Ici, ils ne tuent pas le Hamas, ils tuent Gaza elle-même. Chaque bâtiment est voué à la mort, chaque rue à l’effacement. Le ciel lui-même semble d’accord, il pleut du feu jusqu’à ce que la ville soit réduite en cendres. Vous voyez ce qu’ils font ? Ils essaient de détruire la mémoire. Quand le dernier homme quittera Gaza, il n’y aura plus rien pour l’enterrer : ni maison, ni mosquée, ni église, ni école, ni marché. Seulement du sable et du silence. Et peut-être qu’un jour le monde dira : « Il n’y avait rien ici. Personne ne vivait ici. » J’ai honte d’être encore en vie. J’ai honte d’avoir encore faim alors que des enfants gisent sous les décombres. J’ai honte d’avoir encore des mots, et ces mots ne peuvent pas empêcher une seule bombe de tomber. Je ne prie plus pour la justice, la justice est un mensonge que nous nous sommes raconté. Je prie seulement pour que la terre elle-même se souvienne. Que ces ruines se lèvent un jour pour témoigner contre nous tous, contre le Hamas, contre Israël, contre moi, contre vous, et que leur témoignage sera si terrible que même Dieu Lui-même frémira en l’entendant. #GazaGenocide”
Dr EZZIDEEN 16 septembre 2025
“Ce qui assombrit notre tragédie, ce n’est pas seulement la faim, les bombes, les petites chaussures d’enfants retrouvées dans les décombres, mais le fait que notre véritable histoire ne soit pas racontée. Le monde ne veut pas de la vérité. Non, la vérité exigerait trop de lui. Il veut une fable qui le laisse dormir, un récit où nous sommes de nobles martyrs, où nous mourons par choix et où, par conséquent, personne n’est coupable. Il veut croire que notre mort est sainte, afin que ses mains restent pures. Ainsi, notre histoire est réécrite, peaufinée, sanctifiée, non pas pour nous, ni pour les morts, mais pour eux, afin qu’ils restent innocents. Regardez la grande scène du monde : elle fleurit des images qu’ils aiment. Slogans de « fermeté », chants de « résistance », portraits souriants de défiance, le tout disposé comme un décor de théâtre. Ceux qui récitent le texte sont récompensés par des partisans, des applaudissements, des pièces jetées à leurs pieds comme à des artistes de rue. Mais ce n’est pas de la résistance qu’ils vendent, c’est du réconfort, c’est une anesthésie pour les spectateurs lointains. Et chaque fois que le mythe est applaudi, chaque fois que le spectacle est payé, un autre cri est étouffé, une autre tombe est creusée, un autre enfant est laissé mourir sans être entendu. Et regardez au-delà, vers le monde arabe : eux aussi ont cru à leurs propres mensonges. Ils ont juré pouvoir nous protéger, ils ont juré porter l’honneur de la Oumma. Où est cet honneur maintenant ? Allez, regardez les femmes gisant dans les rues, sans personne pour les couvrir. Allez, écoutez les enfants pleurer dans les ruines. Allez, voyez les vieillards mourir sans eau pour se laver le visage. Ils parlent toujours de dignité, ils répètent toujours les mêmes mots, mais ces mots sont creux, la dignité s’est décomposée, le mensonge a été répété jusqu’à devenir leur seule vérité. Et pourtant, la plus lourde malédiction ne pèse pas uniquement sur eux. Non, la plus lourde malédiction pèse sur nous. Sur moi. Sur nous tous qui respirons encore et restons silencieux, qui acquiesçons à l’histoire qui réconforte les puissants, qui acceptons le mensonge parce que la vérité nous briserait. Mais la vérité attend toujours, et elle est terrible. Elle gît nue dans les rues de Gaza. Elle crie comme le sang qui jaillit de la terre : « Venez me voir. Venez et regardez sans broncher. » Arrêtez de gober les mises en scène. Arrêtez de croire aux contes de fées confortables qui disent que nous ne partirons jamais, que notre mort est notre choix, que nos chats et nos tasses à café sont les symboles d’une éternelle et noble résistance. Non, ce ne sont que des tasses et des chats, et nous ne sommes que des humains, et nous avons froid et sommes pieds nus à trois heures du matin. Si vous avez encore une âme, chassez les illusions. Arrachez les mensonges de votre cœur. Exigez la vérité, non pas celle qui vous flatte, mais celle qui vous brûle. Regardez les visages sur le trottoir. Écoutez les mères qui ne demandent pas de poésie mais du pain, une tente qui ne fuit pas, une route qui mène vraiment quelque part. Et ensuite décider : allez-vous regarder Gaza mourir comme un public assiste à une tragédie en applaudissant à la fin ? Ou allez-vous baisser le rideau, arrêter la pièce et vous jeter dans le sang et la poussière pour faire quelque chose, n’importe quoi, pour nous maintenir en vie ? #GazaGenocide“
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